Твой подъезд. Нету лавочки. Всё равно посижу в одиночку.
Поболтаю с тобой о любви, пожелаю тебе не болеть.
Сердцу нечем заполнить твою пустоту. Твоё имя всегда ни в конце, а в заглавии строчки.
Скоро осень. Красивые люди опять станут толще, опять станут чаще глотать что-то тёплое, глядя в ночное окно, унывать и болеть.
.
Твоё имя как сон. Твоё чувство как мёд наркомана,
адекватною рифмой живущего на неадекватной земле.
И любовь, как единственный мост к бытию но препятствие к близости для поколения нано,
разрывая маршруты, приводит ревнителей счастья к хрустальной петле.
.
Мы давно не общались всерьёз, и давай и сегодня не будем.
Ты итак мне ответ на вопрос -почему я молюсь вместо сна.
Смотри, юбка в побелке, давай отряхну … я нормально, два дня провалялся в простуде …
обесчестившей зеркало 🙂 … Классные шпильки … и сумка … Да ладно! Ты сумочку сшила сама!
.
Этим летом я много читал, удивительно даже … 
Бродский, Оден, Ильин, Элдридж, Янси и проч.
Впрочем, когда ты не хочешь общаться, но хочешь дружить кто ещё тебе Скажет.
Кто ещё кроме книг будет истинным другом … безвозмездно, красиво и трепетно будет любить тебя целую ночь.
.
Обречённость пространства двора. Тополя. Пух. Бабули.
Здесь нам некуда больше спешить. Мы останемся здесь до Суда.
Ты родишь мне детей, а стихи рожу я- счастье переживу ли!
Тебе нужно бежать. Поцелуй. Что бубнил? Замечтался. Что ж, … звони мне Малыш иногда …
.
Застыл взгляд …    

«АБ Везде. Авторское (2) … »